La noche que Manchester y Chelsea jugaron a la ruleta rusa en Moscú

[por Rubén Uría]

En Estados Unidos, Beyoncé Knowles resulta demasiado famosa para Dios. El motivo, que el cuerpo escultural de la reina de las curvas se ha visto obligada a dejar de ir a misa debido al acoso de sus fieles durante los sermones. Paradojas de la vida, en la otra punta del mundo, en Rusia, Manchester United y Chelsea han implorado favor divino para alcanzar el Reino de los Cielos. Los Diablos Rojos alimentaban su ilusión aferrados a su mística, su leyenda, su trágica historia de Munich y su inagotable fábrica de talentos producto de su cantera. Los blues dejaban volar su sueño apoyados en la Torre de Babel del petrodólar, sensibles al color del dinero, al calor del nuevo rico, del barrio pijo, del glamour y de una filosofía de fútbol que prioriza la cartera en perjuicio de la cantera. Manchester y Chelsea, tan unidos como separados, tan cerca y tan lejos, se disputaban la corona del cetro europeo. A los Diablos Rojos y los blues les une su condición de británicos, su heráldica, sus ídolos borrachines y geniales (Best, Law, Osgood, Cooke) y sus fogosas hinchadas. Claro, que les separa un profundo y kilométrico mar de ideas en torno a sus principios futbolísticos. El Chelsea no quiere el balón, escoge triturar huesos en el centro del campo y practica un fútbol directo que acaba por ser una máquina de picar carne. El Manchester entiende el fútbol como la carga de la brigada ligera, como una descarga de electricidad, como un torrente de emociones, como una apuesta por la aventura. Bajo esas claves históricas, ese guión futbolístico, sin Mourinho y un escenario casero para Abramovich, Moscú, Manchester y Chelsea entraron en los libros de historia esta noche. Si la memoria es el recurso de los tontos, red devils y blues han escrito una de las páginas más bellas de este deporte. En la primera final inglesa de la historia, Chelsea y Manchester, Manchester y Chelsea, han dado todo lo que tenían para levantar la Champions. Lo han hecho diez años y un día después de que Mijatovic despertara al Real Madrid de su letargo y se dejara de hablar de las Copas en blanco y negro. Lo han hecho dieciséis años y un día después de que Koeman gritara al viento en Wembley, para que el Barcelona alzara su Primera. Esta noche, ningún aficionado al fútbol olvidará lo que pasó en el césped del coliseo de hormigón del Luzhniki. En una de las finales más intensas, épicas y heroicas de la historia, Manchester y Chelsea han subido al planeta en una montaña rusa de emociones. La final la ganó el United en una tanda de penaltis que jugó con los corazones de medio mundo. En esta ocasión, se debieron haber entregado dos Copas de Europa.

Veintisiete minutos. Ese fue el tiempo que Manchester y Chelsea necesitaron para romper amarras, olvidarse de las tácticas y lanzarse como kamikazes a por el rival. Durante ese tiempo, unos y otros parecieron dos boxeadores de peso pesado en los primeros asaltos. Se tantearon, se midieron, intercambiaron miradas y se pusieron manos a la obra. La batalla explosionó en el primer golpe seco, con la firma de Cristiano Ronaldo, que cabeceó de manera limpia y precisa al fondo de las mallas. Era el 1-0 para el United, que empezaba golpeando primero gracias a su mejor jugador. Después, en pleno zafarrancho de combate y con el Chelsea groggy por momentos, los diablos rojos acometieron con fuerza. Primero, en un disparo cruzado de Hargreaves. Dos minutos más tarde, Cristiano se sacaba una carrera eléctrica  para centrar al corazón del área y servir el cuero hasta tierra de nadie, donde apareció “El Apache” Tévez para cabecear, a quemarropa, abajo. Cech, milagroso, evitó un gol cantado y acto seguido, envió a saque de esquina otro remate de Carrick. Después, interpretando a la perfección la primera lección del manual del buen contragolpe. Rooney robó en banda, lanzó un pelotazo preciso de 40 metros, Ronaldo recibió al espacio y Tévez falló en boca de gol lo que podía haber sido la sentencia de la final. El United era un vendaval y al Chelsea se le movía el suelo y empezaba a temblarle la paletilla. Pero como el equipo de Ferguson, superior hasta entonces, no supo matar el partido, dejó abierto un resquicio al empate. Y el Chelsea, un equipo tan físico como oportunista en su fútbol directo, sacó petróleo de una jugada plagada de rebotes. El balón tocó en la espalda de Ferdinand, Van der Sar se escurrió y Frank Lampard, de profesión, llegador, niveló la contienda. Era el mejor homenaje posible para su madre, recientemente fallecida. Con el Manchester maldiciendo el empate y su falta de puntería, y con el Chelsea sorprendido por haber empatado al filo del descanso, ambos equipos se retiraron a la caseta. 

El intercambio de golpes continuó, en su versión más descarnada, en la segunda mitad. Sir Winston Churchill dijo en cierta ocasión que “el error de nuestra época consiste en que los hombres no quieren ser útiles, sino ser importantes”. Por ahí empezó el camino a la perdición del United. La máquina de Ferguson funcionó como un reloj suizo a lo largo del primer tiempo por una simple razón: sus grandes talentos giraban en torno a una idea, el bien común del grupo. En los segundos cuarenta y cinco minutos, esa ecuación se invirtió, y el Manchester aparcó su solidaridad habitual para dar rienda suelta a un excesivo protagonismo para estrellas que quisieron brillar más de la cuenta. Cristiano Ronaldo, Hargreaves y Rooney decidieron, por alguna ignota razón, hacer la guerra por su cuenta. Esa ansiedad por ganar, por hacerlo todo deprisa y bien, por desequilibrar, fue el principio del fin con el paso de los minutos. El Manchester confundió talento con anarquía, regate con desmarque, riesgo con temeridad, y acabó pagando los pequeños (grandes) detalles. Porque enfrente tenía un muro, el Chelsea. Y el muro, poco a poco, comenzó a hacerse cada minuto más y más grande. 

Otro ilustre, Rudyard Kipling, sostenía que ‘la fuerza de la manada está en el lobo y la del lobo, en la manada’. El Chelsea aplicó la segunda parte del aforismo de Kipling, y lo hizo a rajatabla. Fue una manada, una jauría hambrienta, la más viva expresión de la sinergia de grupo. Un bloque marmóreo, granítico, solvente, eficaz, guerrillero y comprometido. Fuenteovejuna con camiseta azul. Emergió el poderío del quebrantahuesos Essien, apareció la escoba del inagotable Makelele, y el alemán Ballack tuvo arrestos para venirse arriba y crear múltiples problemas en la línea de flotación del Manchester. En esos minutos, ocurrió lo inesperado. El Chelsea se olvidó de su estilo, se echó al monte y fue a por el partido. Hubo chance para Joe Cole, una ocasión de oro para Ballack, otra para Essien y un par de ellas para Lampard. Con el United casi fuera de combate, Drogba se sacó un pepinazo que se estampó contra la madera de Van der Sar, ya batido. Para sorpresa del personal, el Chelsea había barrido al United en la segunda parte pero, como tampoco encontró premio a su esfuerzo, hubo que recurrir a la prórroga. El Manchester, exhausto y en cierta inferioridad, la firmó con gusto. No era para menos, porque el Chelsea lo había tenido contra las cuerdas.

En el extra-time, no hacía falta ser adivino para presagiarlo, Grant ordenó al Chelsea que no levantara el pie del acelerador. Con Kalou en el campo y con Cole empujando entre líneas, los blues volvieron a tener la Copa de Europa en sus pies, pero Lampard, sólo en el área pequeña, estrelló su remate contra el travesaño del United, que se desangraba sin la presencia de Scholes. A Ferguson no le llegaba la camisa al cuello, y Grant volvía a mover ficha sacando a Anelka. Entonces, cuando el United parecía al borde del abismo, irrumpió Evra como un cohete, rompió la cintura de cuatro defensas del Chelsea y dio un pase de la muerte en bandeja de plata para Giggs, que chutó a puerta vacía con Cech ya batido. Cuando Moscú cantaba el gol del Manchester, un viejo zorro, John Terry, colocaba la testa y evitaba un gol cantado. Ahora era a Grant al que no le llegaba la camisa al cuello. En pleno frenesí, con el corazón en un puño y con los veintidós dejando la vida en el campo, Lubos Michel decidió dar carpetazo a la primera parte de una prórroga de alto voltaje. Con la sombra de los penaltis revoloteando sobre el Luzhniki, ambos pisaron área enemiga con fiereza, pero sus piernas ya no estaban para demasiados alardes. En el fragor de la batalla, y a cinco minutos para los posibles penaltis, se montó una tángana salvaje entre Tévez y medio equipo del Chelsea, que le recriminó su actitud. Al calor del lío, Drogba dio un bofetón a Vidic y el árbitro, cerca de la jugada, mandó a la calle al marfileño. Llovía como si nos costara en Moscú y la tensión se podía cortar con un cuchillo. En mitad de la locura colectiva, entre la intensa cortina de lluvia que seguía azotando a unos y otros, Chelsea y Manchester dieron con sus huesos en la lotería de la tanda de penaltis. Era el final más angustioso posible para la final más épica posible.

Y allí, en los once metros de la vida y la muerte, el fútbol mezcló los caprichos de sus dioses, de su destino, de sus inescrutables designios, y escogió un vencedor. Cristiano Ronaldo (¿el mejor del mundo o el mundo del mejor?) disparó y el mundo se derrumbó a sus pies. Su United se iba a pique por su culpa. Fue entonces cuando John Terry, el mejor defensa central del mundo y el capitán más capitán de los capitanes, ejerció su responsabilidad. Se cargó el mundo a la espalda, cogió carrerilla y…se escurrió. Su disparo tocó la madera y salió fuera. El United, por algún capricho del destino, se llevó la Copa de Europa. Cincuenta años después, los Busby Babes sonríen colgados de alguna nube en el cielo. El alma de Duncan Edwards debe haber alcanzado la complacencia esta noche, al conocer que el equipo de su vida, el Manchester United, se ha proclamado Campeón de Europa para honrar su memoria y la de sus prometedores compañeros que encontraron la muerte en aquel maldito accidente aéreo de Munich en 1958.  

El día en que la humanidad supo que Beyoncé resulta demasiado famosa para Dios, el reloj del planeta se detuvo en Moscú. Sobre el césped del Luzhniki, el Manchester United se coronaba Rey de Europa en la final más intensa y agónica de los últimos años. Después, cuando le televisión se fijó en el rostro desencajado de John Terry, comprobamos que nadie puede saber qué es la tristeza si no ha perdido jamás un partido de fútbol. Las lágrimas de Terry, un hombre de dos metros y un corazón de una tonelada, estremecieron el cemento del Luzhniki. De fondo, entre la lluvia torrencial moscovita, el Manchester alzaba al cielo la orejuda. Esta noche, en Moscú, debieron entregarse dos Copas de Europa. Hubo vencedores, pero no vencidos. Grande y cruel, el fútbol, en estado puro, se dio cita en Moscú. Nadie podrá olvidar esta final. Absolutamente nadie. Quizá Beyoncé es demasiado famosa para Dios, no sé, pero no cabe duda de que, si Dios existe, esta noche disfrutó con la gesta que Manchester y Chelsea le regalaron a la humanidad.