Pasillo del Barça, paseo del Madrid

[por Rubén Uría]

William Shakeaspeare sostenía que “los valientes mueren una vez, pero los cobardes mueren muchas veces”. Algo de eso hubo en una noche de perros, pasada por agua, en el Santiago Bernabéu. El Real Madrid, ya campeón de Liga y fatigado por las celebraciones, tenía dos caminos. Tenía que elegir entre el corazón (su hinchada pedía hacer sangre en el eterno rival) y la cabeza (jugar a la expectativa y pensar en su cansancio después del alirón). El Madrid escogió dejarse llevar por su corazón. Fue un valiente. El Barça, o mejor dicho, lo que queda del que fue el Barça, escogió su versión más cobarde. Jugó con la cabeza, tuvo el corazón del tamaño de un guisante y no dejó ningún gesto de rebeldía, ni de grandeza, ni de querer dejar su sello en casa del campeón. Puso el gesto caballeroso del pasillo y después, acaso contagiado por los prolegómenos de tregua, izó la bandera blanca a las primeras de cambio. Se rindió ante un Madrid hambriento, ambicioso, y que siempre quiso más. Raúl hizo el primero, Robben el segundo e Higuaín el tercero. Los gritos de “olé, olé, olé” retumbaban por La Castellana, y el Barcelona, lejos de venirse arriba como los toros bravos, se abandonaba a su suerte, cual toro manso que recula en tablas esperando la muerte. El cuarto llegó de penalti marcado por Van Nistelrooy, y Henry maquilló la paliza La mejor noticia de la noche para el Barcelona llegó en el minuto 90. Fue cuando el árbitro decretó el final del partido. Un choque que comenzó con un elegante pasillo y que acabó con un paseíllo. El pasillo lo puso el Barcelona. El paseíllo se lo dio el Real Madrid.

Después de la versión volcánica que el Madrid exhibió en Pamplona, era día de festejos, de aficionados, de pasillo y de quizá, hundir el descabello en las camisetas azulgranas. Durante toda la semana se vendió humo a borbotones, kilos de morbo y toneladas de amarillismo. Quizá porque muchos se sentían cómodos confundiendo las connotaciones del tradicional y manido pasillo. Quizá porque muchos estaban ociosos y querían confundir la deportividad con la humillación. Todos esos se quedaron con las ganas. El Barcelona hizo lo que debía - a excepción de los desertores Etoo y Deco-, hizo el pasillo de rigor al campeón y todo el sobeteo en los medios, todas las especulaciones, todo el cuento chino y toda esa presunta humillación teatral que alguien quería vender, se quedó en agua de borrajas. El Barça aplaudió al campeón, como hubiera hecho el Madrid, y la sangre no llegó al río. Porque lo cortés no quita lo valiente.

No hubo tregua. El Madrid quiso hacer sangre y el Barça estaba con piel de cordero. Los diez primeros minutos dejaron huella. Primer intercambio de golpes, y primeras heridas de guerra para el Barcelona. Raúl, el que nunca hace nada, hundía la primera banderilla en el maltrecho lomo de la zaga culé. Enganchó un balón suelto, la pegó de rosca con la zocata y el balón entró pegado a la base del palo haciendo inútil la estirada de Valdés. Doce minutos y la primera, en la frente. El Barça resoplaba, Raúl se señalaba el siete con los pulgares y en el Bernabéu, recordatorio para el inefable y pertinaz Luis Aragonés. Raúl, 18 goles en Liga, enseñaba el camino a sus compañeros. Siete minutos después, Robben, de cabeza - que le ha cogido el gusto, oiga- hacía el segundo. La Castellana rugía, Laporta se iba desintegrando en el palco y la parroquia blanca exigía más sangre. La primera noticia de que el Barça - mejor dicho, lo que queda del Barça- estaba en el campo, fue cuando Bojan Krkic disparó alto en el minuto 23. Después, lo muy sabido. El Barcelona lo intentaba y el Madrid lo conseguía. Henry, Giovanni y Messi rondaban a Casillas. Al Madrid le bastaba con el estado de gracia de José María Gutiérrez Guti, el pie de seda de Torrejón. El resto del primer tiempo transcurrió con la misma querencia. El Barcelona ponía la posesión y el Madrid, el peligro.

El segundo acto fue pura continuidad. El Madrid no quiso subir el pistón y el Barcelona apostó por impedir que se lo llevara por delante una riada. Bastaron cinco minutos de segunda mitad para saber que el Real no andaba muy fresco de piernas - normal después de dos días de trajín, festejo y alirón- y que el Barça, para su desgracia, no encontraba argumentos para la hombrada. Diarrá, un coloso que además de físico, sí, generó fútbol-, fue el tipo que lideró las acometidas del Real Madrid. En el minuto 62, cuando el Barça seguía sin dar señales de vida, El Pipa Higuaín machacaba aún más la moral del Barça y anotaba el tercero. El cuarto de la noche lo hacía Ruud Van Nistelrooy, gracias a un penalti por manos de Puyol dentro del área. En la recta final, a Messi le dio un ataque de dignidad e intentó hacer el gol del honor. Tuvo tres ocasiones y las tres terminaron igual: neutralizadas por Casillas. El que sí tuvo premio fue Henry, que mitigó la paliza a falta de cinco minutos para el final. Después, roja para Xavi por protestar, en otro gesto de impotencia. La mejor noticia de la noche para el Barcelona llegó a las 23:50 horas. A esa hora, el árbitro pitó el final. Sólo entonces acabó la lenta y dolorosa agonía del Barça en el Bernabéu.

Sólo restan dos partidos para que acabe la agonía del Barça en esta temporada. Laporta inició su legislatura desde la humildad, reconstruyó un equipo en ruinas y logró confeccionar un proyecto que levantó la Liga y la Copa de Europa. Su figura se desgastó cuando llegó la hora de tomar decisiones. A Laporta le estalló en la cara la bomba de racimo humana de Vilafranca, y allí, con el cadáver de Sandro Rossell todavía caliente y con el Madrid en el horizonte, a Laporta le dio un ataque de soberbia. Fue cobarde, rehuyó las grietas del vestuario, obvió la barriga XXL de Ronaldinho, pasó por alto el voceo de Etoo y consintió en casos espinosos como el de Deco. Laporta, ex elefant blau y azote del nuñismo, se transformó en un presidente, ajeno a la realidad, cuya principal característica pasó a ser soñar con un escaño en el Parlament. Hoy, Laporta está al frente de un club desnortado, y se enfrenta a las iras de una afición que le culpa, con razón, por haberse metido debajo de la cama, escudado en su persistente ambición política. Quizá al presidente de un club de un pequeño país entre Francia y España nadie le debería pedir explicaciones. Pero al presidente del Barcelona, uno de los clubes más grandes de Europa, habría que pedírselas. Urgen explicaciones.

Pasillo arriba pasillo abajo, Laporta ha sido el capitán de una nave a la deriva. Un barco que ha pasado de navegar por las aguas como campeón de Europa, a encallar en la mediocridad absoluta y en la falta de transparencia. Mientras tanto, mientras el Fútbol Club Barcelona se desangra, Laporta insiste en mirar hacia otro lado. Pero la agonía se está haciendo insoportable y la policía no es tonta. Johan Cruyff siempre tira la piedra y esconde la mano, Pep Guardiola está en la recámara y Beguiristain - mucha nariz, poco olfato- promete que acometerá las obras de El Escorial. La razón de toda esa jaralera de última hora, en plena crisis y agonía, tiene nombre y apellido: Sandro Rossell.