Barça: This is The End

[por Rubén Uría]

Jugar bien a fútbol en Old Trafford es una obligación. El Barcelona lo hizo. Lo hizo a pesar de que Scholes le puso la soga en el cuello nada más empezar el baile, y a pesar de que eso pesó una tonelada. Aunque el principal lastre azulgrana llegó en su preocupante y galopante falta de profundidad, de gol, de remate, de punch. De instinto asesino.  El Barça cayó con las botas puestas abrazado a un gigantesco Deco, a un heróico Abidal y a todos sus demonios interiores y viejos defectos. Pero cayó, y eso será lo que quedará en la historia. Eso sí, el partido valiente y comprometido del Barça no esconde sus miserias del día a día. El Barcelona ahora afronta, sin ningún clavo ardiendo al que agarrarse, dos años sin títulos. A Rijkaard le huele el culo a pólvora, y con razón. A Ronaldinho ya le han puesto precio. Y Etoo, esta noche, se lo ha puesto él sólo. Lejos de pretender demonizar o crucificar a unos y otros, algo sí parece claro. En Old Trafford se acabó un ciclo. Barça: This is the End.

 El Barça jugó con entereza, con el pie duro cuando tocaba y con fino tiralíneas cuando fue menester. Tuvo la pelota, quiso ser protagonista y basculó como en sus buenos tiempos. Emergió Deco - enorme el portugués en derroche, presencia y liderazgo-, hiló fino Iniesta y Messi fue un puñal en banda. Suficientes argumentos para descoser a otro rival de menor enjundia, que no al Manchester. Los ingleses, desposeídos de la pelota, esperaron al Barça al acecho, deseosos de soltar amarras con espacio y metros para el contragolpe. En pleno intercambio de golpes, y cuando el Barça más se lo creía, apareció el pelirrojo y sempiterno Scholes. El latido del United (copyright Diego Torres, El País) sacó la escoba para barrer un balón suelto en el área, la especialidad de la casa, y se sacó un misil tierra-aire que se coló como una exhalación por la escuadra de Valdés. Fue un mazazo, pero no un tiro en la sien para el Barça. Los de Rijkaard, después de cinco minutos de confusión, volvieron a la faena cuando superaron el desconcierto. Volvieron a asumir, a pedir la pelota, a tratar bien al balón y a abrir el juego por los extremos. Con Deco al mando, el Barça volvió a entrar en el cuerpo a cuerpo para hundir el cuchillo en la zaga inglesa, pero no tuvo éxito en su misión. Y no tuvo premio por dos simples razones: una, su falta de punch arriba - donde Etoo peleaba pero no chutaba-, y dos, por la persistente insistencia de Messi en pretender marcar el mejor gol de todos los tiempos. Por su parte, el Manchester volvió a enseñar sus miserias, ofreció su versión más italiana y enterró esas cualidades eléctricas que le pintaban como un equipo terrorífico. A cambio, tuvo tres ocasiones de gol clarísimas. Scholes acertó y el Barça, no. 

Bill Kenwright, el dueño del Everton, definió a Wayne Rooney como ‘una combinación de John Wayne y Mickey Rooney. Una mezcla del chico que monta sobre su fiel caballo y salva al pueblo. O como un artista que lo canta y lo baila todo’. Pero sin el chico que montaba fiel su caballo y salva al pueblo, sin el artista que canta y baila todo, el Manchester fue menos Manchester que nunca. En mitad de un escenario histórico, en una de esas noches donde el fútbol se viste de leyenda, a los grandes equipos se les recuerda por grande héroes. Y al Manchester, un buen equipo, le faltó su vertiente más demoledora, Wayne Rooney.  Sin el diablo del suburbio de Croxteth, sin Tyson Rooney en el campo, el United no pasó de poner la intención y el Barça respiró aliviado. En su lugar, Ferguson tiró de manual y dejó los deberes para Cristiano Ronaldo, Nani y Tévez. El único que dio la talla fue ‘El Apache’, un pedazo de futbolista, que se fajó entre líneas y que fue una amenaza. De Nani no hubo noticias. De Cristiano Ronaldo, tampoco. Sólo agrandó su leyenda negra que le cataloga como un jugador que se arruga y se difumina en los partidos grandes. Quizá se quedó, mentalmente, en el penalti fallado del Camp Nou. 

El segundo acto siguió la misma tónica. El United apostó por la trinchera y el Barça, por la pelota. Eso sí, en la segunda mitad el Barça perdió mucha chispa, no tuvo la misma entereza y acabó desangrándose en lo físico a cámara lenta. Tuvo la pelota en un monólogo, por momentos, impresionante. Pero anduvo romo en ataque, falto de profundidad, nulo en remate. Un lastre demasiado pesado para superarlo y entrar en una final de Copa de Europa. Deco tiró del equipo hecho un titán, Abidal fue un gigante en defensa y ataque, y Messi se peleó con el mundo. En el otro lado de la ventanilla aparecieron Etoo - desfondado y desnortado-, Yaya Touré - ¿por qué juega de titular un tipo dolido, lento e infiltrado hasta de ansiolíticos?- y Andrés Iniesta, escorado a la izquierda por orden y capricho de Rijkaard. Con más corazón que cabeza, y con más posesión que pegada, el Barça vio cómo la final de Moscú se le escapaba poco a poco, como el mercurio resbala por un termómetro. Enfrente tuvo a un poderoso equipo con una actitud cobarde y decepcionante, pero que tuvo toda la puntería que le faltó al Barcelona. Fue una agonía lenta y dolorosa.  Un final triste, cruel y quizá injusto para un Barça que murió con las botas puestas. 

Pero el partido valiente y comprometido del Barça no esconde sus miserias del día a día. El Barcelona ahora afronta, sin ningún clavo ardiendo al que agarrarse, a dos años sin títulos. A Rijkaard le huele el culo a pólvora, y con razón. A Ronaldinho ya le han puesto precio. Y Etoo, esta noche, se lo ha puesto él sólo. Lejos de pretender demonizar o crucificar a unos y otros, algo sí parece claro. En Old Trafford se acabó un ciclo. This is the End.