Su Majestad, la Copa fue del Valencia

[por Rubén Uría] 

Uno venía muy bien y el otro, muy mal. Uno peleaba por su sueño y el otro, por no quemarse en las llamas del Infierno. Uno buscaba la gloria y el otro, la redención de sus pecados. Uno había pasado el año viviendo en el sentido común y el otro había pasado una temporada en una larga travesía del desierto, llena de esquizofrenia, despidos, derrotas, marginaciones y dimisiones. Como el fútbol no tiene lógica, la final fue para el Valencia de un entrenador que caminaba hacia el patíbulo, Ronald Koeman. Pero Tintín, el capataz que Juan Soler - el Gordito del Bigote según De la Morena- contrató a mitad de temporada, resulta que tiene un flechazo con las finales. Ha disputado cinco y ha ganado cuatro. No hacía falta ser Pitágoras para hacer balance de los números de Koeman en Liga, pero con el holandés se cumple el dicho famoso de que las finales no se juegan, se ganan. Y ese fue el valor añadido del Valencia ante el Getafe. Tuvo más pegada, más punch que su rival y mucho más oficio. Y como no todos los días se juega una final, esas cualidades fueron decisivas. A pesar del coraje de Granero, de las ocasiones fallidas, de la marea azul, del pez chico que suela con comerse al grande, el Valencia, esta noche, fue más. Su Majestad Don Juan Carlos, no dudó en dejarse querer por el Getafe antes del partido. Al final, Su Majestad tuvo que entregar la Copa al Valencia.

El primer puñetazo que impactó en el rostro del Getafe llegó nada más comenzar. En frío, con la gente inspeccionando el estado del césped, con el personal buscando su sitio en el partido. Silva centró desde la izquierda, Mata se encontró con una alfombra roja dentro del área, se elevó y remató. Su cabezazo golpeó en Villa y batió a Ustari. Ni los más optimistas de Valencia habrían soñado con un comienzo de final tan afortunado, con un Getafe adormilado y con un gol de Mata…de cabeza. El segundo puñetazo en la cara del Getafe llegó de la mano de esos caprichos incomprensibles del destino. Llegó en forma de remate de cabeza, inapelable, de un defensa inédito esta temporada, Alexis. Un defensa central de buen trazo que el año pasado jugaba en el Getafe y que, en la anterior edición ante el Sevilla, se quedó sin poder disputar la final por una decisión extraña de Bernd Schuster. El fútbol le dio revancha a Alexis en el Calderón y el malagueño, tras superar un aluvión de lesiones, metió la cabeza en el horno de Ustari y puso otra banderilla negra en el lomo de los de Laudrup. A raíz del segundo el Getafe deambuló por el Calderón como superado, abatido, golpeado, acaso mentando en su subconsciente al Bayern. La pegada del Valencia había sentado de culo al equipo, y fue entonces, en las malas, cuando surgió el carisma de Esteban Granero, el barbudo Pirata, que se echó el equipo a la espalda y encarnó el espíritu de ‘No surrender’ para los del Sur de Madrid. Fue el primer signo de que la final no estaba decidida. La segunda señal llegó cuando Moretti, en una entrada absurda, se llevó por delante a Cosmin Contra dentro del área. Indiano Mallenco hizo la vista gorda en principio pero, tras consulta con su asistente, se fue hasta el punto de penalti. Sólo un azulón se atrevió a acercarse a los once metros para asumir la responsabilidad. Era Granero. Lanzó con firmeza, pegado al poste, y el Getafe se marchó al vestuario pensando que la remontada era posible.  

La segunda parte dictó sentencia. El Getafe buscó su guión de siempre, su libro de estilo, la pelota, y quiso ser protagonista abrazándose a Granero. De contra chocó contra el muro de Koeman, contra la capacidad de liderazgo de Baraja y con la trilogía Mata-Arzimendi-Villa. Sobre todo, contra el asturiano. Villa desangró a la zaga del Geta en cada contra, fue un puñal en la espalda de Tena y tuvo un par de goles cantados que evitó el argentino Ustari.  La réplica azulona la puso el gran héroe de la noche, Granero, que sacó astillas del travesaño con un disparo que logró detener el tiempo a ras de césped. Peor la pelota golpeó la madera y quizá, en ese golpeo, la Copa acabó por decantarse. Fernando Morientes, de profesión delantero centro y veterano de la Guerra de Vietnam en el área, ingresó en el campo para dar la estocada final. Lo logró en la recta final, mientras Ustari rechazaba tarde, mal y al centro un disparo de Baraja. Allí, en tierra de nadie, en el corazón del área, apareció Morientes. Un delantero que conoce el oficio de las armas y que lleva toda la vida haciendo goles. El Moro remató la fanea y dejó una moraleja para la historia de la Copa del Rey. A veces, con oficio y pegada, basta para ser campeón. Getafe se convirtió en un mar de lágrimas. Valencia también lloró, pero fue de felicidad absoluta. De alivio. Fue el sorbo más dulce para la afición del Valencia. El más amargo para la del Getafe.

Al final, Su Majestad le dio la Copa al que no estaba en el guión de más media España. El Valencia, con justicia, fue campeón. Quizá esta Copa haya redimido sus pecados.