Lo que diga Don Manué

Hubo fumata blanca. El técnico francés Luis Fernández ya es el nuevo entrenador del Real Betis, donde sustituye en el cargo al español Javier Irureta, según informó esta tarde el club a través de su web oficial. El nuevo técnico del equipo verdiblanco será presentado mañana ante los medios de comunicación partir de las 13.00 horas en el estadio Manuel Ruiz de Lopera y dirigirá el próximo viernes la primera sesión del entrenamientos, una vez que los jugadores ha disfrutado de sus días de descanso navideño. El entrenador francés celebró un almuerzo en Sevilla con el máximo accionista del Real Betis, Manuel Ruiz de Lopera, para cerrar el acuerdo para que el técnico se haga cargo del equipo lo que resta de temporada. El ex de Espanyol y Athletic fue el primer nombre en sonar para sustituir a Javier Irureta, destituido después del partido contra el Nástic, aunque más tarde se unieron a la lista el también francés Jaques Santini y el serbio Faruk Hadzibegic. Al final, el gato al agua se lo ha llevado el francés que, a partir de ahora, será el nuevo pasajero del palco bético, y el testigo directo de acatar “lo que diga Don Manué”. Suerte para Luis, el “machote”. El que firma con Lopera, la suele necesitar. Que le pregunten a Jabo Irureta.

Videoteca: Goles Dinamo Kiev-At. Madrid (Recopa de Europa 1986)

Goles de la final de la Recopa de Europa de 1986, en la final disputada entre el Dinamo de Kiev y el Atlético de Madrid en Lyon, Francia. La victoria fue para los ucranianos, que vencieron por 3-0 con tantos de Zavarov, Blockihne y Evtushenko.

Gago, Redondo y la venta de humo

Fernando Gago ya viste de blanco. Tiene aire porteño y querencia por el número 20. Tiene 20 años, ha costado 20 millones de euros y tiene 20 días para su puesta a punto. El Madrid le necesita, Capello tiene urgencias y Calderón algo más que necesidades. Gago llega a Casablanca y va a tener que cruzar una piscina llena de tiburones. Dicen que es el nuevo Fernando Redondo. Física y futbolísticamente. En lo segundo, sospecho que se han pasado tres pueblos. Gago no se parece en nada a Kakà. Tampoco a Robben. Ni es Cesc Fábregas. Aunque es un buen futbolista. Todavía no ha debutado con la selección argentina, aunque como en el caso de Marcelo e Higuaín, es una de las piezas fundamentales del famoso plan renove de la plantilla blanca. Fútbol tiene, pero no metan en esa ecuación el facto tiempo. El Madrid no lo tiene.

 

 

El caso es que toca mudanza en el centro del campo. Habrá que hacerle un hueco entre el sofá-cama –Diarrá-, la mesa-camilla –Emerson- y el neceser de la Señorita Pepis –Guti-. Napoléon Bonaparte siempre lo tuvo claro: del talento a la cordura hay un paso enorme. De Portillo dijeron que era una especie de Gerd Müller, y miren dónde está el “Torpedo”. en Tarragona. De Fernando Torres -un buen delantero- dijeron que era como Van Basten, y esa comparación no le ha hecho ningún bien al “Niño”. Redondo era Redondo. Dejen que Gago sea Gago. El resto, es vender humo.

Si Einstein levantara la cabeza

Diciembre suele ser mal compañero de viaje para los entrenadores. Irureta no se comerá el turrón en el Lopera Stadium, Luis César ha vuelto a casa por Navidad como en el anuncio de El Almendro, y López Caro brindará con cava en el Levante, pero por los pelos. También hay quien cuenta que lo que se hace un suplicio, hablando de banquillos, es la cuesta de enero. En el caso de Luis Aragonés, ni lo uno, ni lo otro. Luis se hinchará de mazapanes y turrón -blando, eso sí-, por cortesía de Angel María Villar y su Federación Española de Fúrbol - con “r”, por supuesto-, que sigue habitando la Ciudad del Fútbol, ese búnker infranqueable que vive bajo sospecha entre los vecinos de Las Rozas.

 

Con espíritu renovado - quizá por el espíritu navideño-, Luis se ha dado un garbeo con la chavalería y ha contestado las preguntas de más de cien niños que no entendían por qué Raúl no tenía sitio en la selección. Luis Aragonés, alias el “Grinch”, ha saldado la cuestión con otro axioma kafkiano: “Raúl es nuestro gran capitán y volverá. Pero depende de él, no del seleccionador“. Brillante. O sea, que no depende de Luis. ¿De Villar, quizá? ¿Tendrá algo que ver Michael Knight? ¿Será competencia de Batman y Robin? ¿Depende Raúl de la decisión de Shin-Chan? ¿Del sapito cuatro ojos?

 

Raúl lleva un mes diciendo que quiere volver, pero que la lista no depende de él. Hoy Luis dice que no depende de él. Menudo diálogo para besugos. En cierta ocasión Albert Einstein escribió que “hay dos cosas infinitas: el Universo y la estupidez humana“. Villar y Luis han rebasado los límites de ambas cosas, y el virus empieza a ser contagioso. Si Einstein levantara la cabeza…

A Calderón, pero De la Barca…

[por Alfonso Villamudria]

¿Qué es la vida?

Un frenesí.

¿Qué es la vida?

Una ilusión,una sombra, una ficción,

y el mayor bien es pequeño…

Y así salíamos del Bernabéu, después de vivir un sueño. Salíamos comentando el trepidante partido que nos han ofrecido dos equipos: el Real Madrid como local y un Recreativo, ¡ay pobre decano!, como visitante. Y digo dos por no decir uno, porque el que ha tenido el balón y el control del juego ha sido el Real Madrid. Tres goles como tres soles son los que se han caído hoy al Recre. Uno de Guti, otro de Ronaldo en una gran jugada y, el último, de una gran falta sacada por Beckham.

Se han visto todas las carencias que sufre el Recre. Todas. En la defensa, en el medio, en las alas, en el enganche y en la delantera. El Madrid ha sido un auténtico ciclón, un equipo pertrechado atrás, con dominio absoluto del mediocentro, con un Emerson espectacular, inexpugnable, como si viviera una segunda juventud, un auténtico ejecutor de las ordenes del entrenador… Bechkam se ha dedicado a desplazar el balón de una banda a la otra, con auténtica visión de juego, con un guante en la bota… Guti parecía una auténtica locomotora, un “visionario” del fútbol, un auténtico tiralíneas… Ruud, el holandés, ha sido un pesadilla para la defensa, con controles imposibles dentro del área, regates en un centímetro cuadrado… ¿Y Ronaldo? Como antaño, con esas galopadas por la banda, por el centro, entre uno, dos o tres defensas, llevándose siempre el balón con bicicletas espectaculares… Robinho, ya en la segunda parte, ha sido un puñal por las dos bandas, con bicicletas, desmarques, paredes… Reyes se ha multiplicado por tres o por cuatro, con auténticos pelotazos al área, disparos desde fuera a la cruceta, como un velocista nato con otro guante en el pie, esta vez el izquierdo…

Y Capello al ataque, sin preocuparse por el resultado. Quitando a un delantero como Ronaldo y poniendo a un defensa como Mejía… Y quitando a Michel para poner a Reyes…Y así ha salido el público del estadio, entre sueños y neblinas, porque como bien dijo Calderón, y no el presidente… que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.

La china del zapato del Barça

Si el fútbol es un estado de ánimo, el Barça entona el Bon Nadal un tanto “depre”. Ha sido su año de gloria- Liga y Champions-, y ha completado una temporada como emblema del fútbol con mayúsculas, siendo el estandarte del fútbol-champagne. Quizá como todo lo que comienza tiene un final, el Barça empieza a convertirse en el hombre menguante, porque cada partido que pasa, parece tener más toneladas y toneladas de presión a la espalda.

 

Anoche Ronaldinho, Iniesta y compañía fustigaron al Atlético durante 30 minutos infernales, con Deco en la sala de máquinas y con Motta -el lado oscuro de la fuerza-, dando estopa. Pasó por encima de un timorato Atlético, demasiado preocupado en nadar y guardar la ropa, y pudo someter a los de Aguirre con dos o tres llegadas. Pero dejó vivo al Atlético. No tuvo la pegada de citas anteriores. El paso de los minutos, el peso de los partidos, el jet-lag de Tokyo, las manías de Rijkaard y que Gudjohnsen no es Etoo, terminaron por avocar al Barça a ocupar lugar de secundario.

Bastaron un par de cabalgadas de Torres y un genial toque a lo Butragueño del “Kun” para silenciar del todo al Camp Nou. Y digo del todo, porque en ocasiones tengo la sensación del que el soci del Camp Nou parece de cartón. Ni aplaude, ni anima, ni siente ni padece. Anoche la grada azulgrana estuvo en plan esquimal, y el partido invitaba a mucho más calor en una noche de perros. Los toros se ven mejor desde la barrera, pero sin restar mérito al Atlético, uno cree que faltó ambición y sobró corazón. Al Barça aplíquenle lo contrario. tuvo ambíción pero careció de corazón. Mista afiló los colmillos de los de Aguirre, y a base de empujones y casta, el Atlético terminó por volver a hacer temblar al Imperio Demoliciones Barça S.A. Porque este Barça sigue tropezando en la misma piedra: el Atlético. Bajo la premisa histórica y el cagómetro a cien con Torres, el partido ya lo había empezado a perder el Barcelona en el vestuario. Así le fue.

por Rubén Uría

 

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Macri ya no es el cartonero Báez

Imprescindible para el Real Madrid. Exactamente en eso han convertido a Gago -un proyecto de Fernando Redondo que de momento no le ata los cordones de las botas al propio Redondo- en el Real Madrid. Primero fue Calderón el que se llenó la boca de Gago. Hasta en radio taxi. Luego apareció Mijatovic para decir que interesaba ficharlo cuanto antes. El último fin de semana, fue Fabio Capello quien apreció que su traspaso era una prioridad para mejorar el juego del equipo. Con estas premisas, a nadie le extraña que Mauricio Macri, el ingeniero que va para presidente de la Argentina, vaya a ser capaz de sacarle los ojos, el riñón y el corazón por la boca a Calderón. Macri es un negociador frío, despiadado, y con un amor inusitado por el dinero. Y eso que lo tiene por castigo. Ha aprendido mucho desde que su padre Franco le “regaló” Boca Juniors. Por aquel entonces Diego Armando Maradona lo ridiculizaba delante de los hinchas y lo bautizaba como “el cartonero Báez”. Un negociador de tres al cuarto que vende trapos arapientos al por mayor. Diego llegó a decir que el único mérito de Macri era “ser hijo de su papá, aunque a pesar de eso sigue siendo el cartonero”. Digo que ha pasado ya el tiempo - sobre todo para Maradona-, y ahora Macri ya no es el cartonero. Se subirá a la parra y pedirá como si no costara. Sabe que para el Madrid, Gago es una prioridad, y sabe que para Gago es el último tren a la fama. Por eso, Macrisabe que serán una negociaciones más largas que la obras del Escorial, pero que finalmente cristalizarán. ¿Su maniobra? Fácil y sencilla. Le ha dicho al Madrid que Atlético y Barça andan detrás del jugador. Ahora tiene que mover ficha el Real Madrid. Me da que en esta historia el cartonero Baéz será Calderón, porque Gago no es Redondo.

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El Barça baja del reino de los cielos

Ronaldinho y su tropa sufrieron un buen costalazo en Japón. Fue un día de esos en los que es mejor no levantarse de la cama. Los brasileños vistieron de blanco, fueron más Porto que Alegre, y noquearon al Barça. De momento, Rijkaard –Franklin Edmundo para los iniciados-, no puede mirar por encima del hombro a Johan Cruyff. La comparación de los últimos tiempos con el “Dream Team” de Romario, Koeman o Stoichkov queda en el limbo. Porque las comparaciones son odiosas, y porque este Barça lleva dos finales jugadas y dos perdidas este año. El gol de Adriano, letal junto al mejor de la final, Iarley – que dijo después del choque que las copas no se ganan con la camiseta-, resultaron ser demasiado para un Barça asustado, a la deriva, y que nunca dio su medida habitual. Inter de Porto Alegre 1-Barcelona 0. La gloria fue brasileña y el Barça volverá con jet-lag y con la maleta vacía. Y con la cara que ven las vacas cuando ven pasar el tren. Decían Cappa y Valdano que pasa ser campeón bastaba un 99% de entusiasmo y un 1% de talento. La noche japonesa les dio la razón a ambos: El Inter, desde su modestia, puso todo eso y más. El Barça no es el mejor equipo del mundo.

por Rubén Uría

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Calderón se va de compras

Anda el Barça jugando a los samuráis en el Imperio del Sol Naciente. Se juega el Mundialito a la hora del vermú. A las11 de la mañana, el Barça ante el Internacional de Porto Alegre - tiemblan Pelé y Garrincha-, más conocido por Inter que por ser un Porto Alegre. Entre el sake, el sushi y el dichoso jet-lag, Laporta se abraza hasta con las farolas.

En el otro sillón de presidencia, los cadávares empiezan a amontonarse en el armario de Calderón. Que si el voto por correo, que si la NBA, que si dimiten dos, que si pitos y que si flautas. Por eso, en estas fechas tan señaladas –como diría Su Majestad El Rey y con permiso de Jaime Peñafiel-, llegan tiempos de paz y amor. Por eso con el dinero del socio, el presidente quiere salir de su depresión. Calderón es como una de tantas señoras que, cuando se deprimen, se toman la tarde libre, se lían la manta a la cabeza y se van de compras. Al Madrid llegan un par de zapatos de tacón (Higuaín), un bolso de piel (Marcelo) y una pamela (Gago). La depresión del presidente le saldrá por un ojo de la cara al madridismo. RC empieza a hacer guindas con el pavo del contrato televisivo. Ya es Navidad en El Corte Inglés. Que aproveche Calderón, no sea que luego venga Paco con las rebajas.

Y dos huevos duros

Fue - a pesar de Futre- mi jugador favorito. Y sigue siendo- con mis respetos para Vieri- mi jugador favorito. Porque se marchó del barrio, pero sigue estando. Porque se marchó de casa, pero cada domingo está presente. Hablo del “Cholo” Simeone. Un tipo visceral, vehemente, ganador, obsesivo, impulsivo y arrollador. Recuerdo que cuando su cuentakilómetros ya estaba a full, en su último año, me presentaron al “Cholo”. El amigo Kiko hizo las presentaciones. “Oye, oye Cholo, éste es el que te digo. Este dice que es más cabezón que tú”. Y Simeone me miró, de arriba a abajo, y me dijo: “Y bueno, cabezón y del Atleti. Veo que no hay mucho de bueno en tu vida, así que nos deberíamos tirar una foto“. Sonreí. En la foto aparecimos Kiko, Juanma Rodríguez, Omar Candelas, El Cholo y yo. Cambiamos impresiones. Sólo cinco minutos, porque llevaba prisa, aunque le advertí que ganaría un título en Argentina. Me dijo que lo veía lejos. “Quizá lleguen ,los títulos dentro de cuatro o cinco años ¿no?”- le dejé caer. Me miró, se puso muy serio y me respondió: “O dos, el tiempo es para los que no trabajan“. Bueno, pues ahí le tienen. Acaba de ser campeón de Argentina con Estudiantes de La Plata, un modesto. Ha sido campeón cuando Boca tuvo tres match-balls para serlo. Ha sido campeón remontando un 0-1 en una final. Y ha sido campeón sin tener todavía el carnet de entrenador. Y es del Atleti.

A pesar del “Kun” y Torres, el Atlético sigue vagando en la travesía del desierto para volver a ocupar su sitio entre los grandes. Lo hará a través del sufrimiento, de partidos lamentables - como ante el Levante- y de gestas increíbles. Para entonar el Volver, los genios del márketing colchonero inventaron una campaña publicitaria bajo un singular título: “Fe”. Desde luego, en la publicidad, el Atlético golea por sus mensajes, tan atractivos como originales. Pero este año han patinado. Se podrían haber ahorrado un dineral. Si la campaña iba de fe, sólo tenían que haber hecho un vídeo con los mejores momentos del “Cholo”. Decía el bueno de Bill Shankly que “el fútbol no es una cuestión de vida o muerte, sino que es mucho más importante que todo eso”. Simeone cumple la máxima a rajatabla. Tiene fe. Y como diría Groucho Marx, “… y dos huevos duros”.

Higuaín, como un guión de Barry Levinson

Hace unos años me impactó la película “La cortina de humo”. La cinta, dirigida por Barry Levinson, desarrolla una trama sobre ese oscuro objeto de deseo que es el poder. El de la política, y el de la propaganda. En el film, una becaria da a conocer que ha sufrido abusos sexuales por parte del presidente de los EEUU, así que el gabinete de comunicación del gobierno estadounidense se pone en contacto con Robert de Niro para que los saque del aprieto. El caso es que De Niro contacta con Dustin Hoffman - que encarna a un prestigioso productor de cine bélico-, para distraer la atención de la opinión pública. Se reúnen en una mansión, despilfarran el dinero estatal en contratar varios actores y crean un conflicto fictício con Albania y un grupo terrorista. Faltan dos semanas para las elecciones, y hay que frenar el desgaste de imagen del presidente al precio que sea. Resulta curioso el parecido de la película de Levinson con la trama de las últimas horas en el Real Madrid.

Los cadáveres empiezan a amontonarse en el armario de Calderón: Las dimisiones de Mendoza y Sánchez, el enésimo “no” de Kakà, la derrota en Sevilla, la judicialización del club y el supuesto sondeo al socio para pedirle opinión sobre si debe o no debe haber elecciones. En estas fechas tan señaladas - como diría Su Majestad El Rey-, conviene llevarse bien con todo el mundo. Quizá por ello la cortina de humo de Calderón tiene 19 años, es argentino y jugará con pasaporte comunitario. Se llama Higuaín y costará 13 millones de euros. Su aval, el siguiente: 3 temporadas en Primera, 37 partidos jugados y 15 goles.

El fichaje de Higuaín es la punta del iceberg del contrato de televisión con Mediapro. Calderón ha movido ficha y está dipuesto a empezar a gastar el patrimonio blanco del futuro. Surgen varias preguntas: ¿Desde cuando el Madrid ficha delanteros sin currículum ni pedigree goleador? ¿Se deben pagar 13 millones de euros por un tipo poco contrastado? ¿No hay nada en la cantera? ¿Quién cedió a Soldado a Osasuna? ¿Se harán públicas las comisiones del fichaje? Y la última. Con Ronaldo, Raúl, Van Nistelrooy y Robinho en forma, ¿de qué va a jugar Higuaín? Uno no puede juzgar la calidad del argentino, del que se hablan maravillas, pero no deja de ser una broma muy pesada que Capello pida un central y un mediocentro hace 48 horas, y hoy le fichan un delantero. En la película de Barry Levinson la “cortina de humo” funcionó. El socio del Madrid mañana se desayunará un flamante fichaje. ¿Higuaín? Pues vale. Que pase el siguiente.

por Rubén Uría

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Diez negritos

El Real Madrid sigue siendo el 13 rue del Percebe. La dimisión de Juan Carlos Sánchez y Juan Mendoza - el adiós de un vicepresidente y un vocal-, es otra gotera para el techo de un presidente provisional. Con el crédito bajo cero, Calderón intenta asirse a la cofradía del clavo ardiendo. “Se van dos y punto. Este club sigue adelante. No soy presidencialista, pocos delegan como lo hago yo”. Soterrado el affaire Kakà, el “no” de Cesc Fábregas o el “bye” de Robben, el presidente continúa con la política de cortinas de humo - Higuaín y Gago-, así como con las entrevistas pactadas a la carta en diferentes radios y periódicos. Calderón tiene su credibilidad en entredicho, desune más que une al socio, no ha cumplido sus palabras electorales y sigue con el muerto a la espalda del voto por correo.

 

 

Entre querellas a la catalana, judicialiciazones del club, despidos de empleados y memorandos con la NBA, Calderón se pasa la vida tirándose de cabeza cuando ve un micrófono o una cámara de televisión. Debería frenar el desgaste galopante de su imagen, pero Calderón no ceja en el empeño. Deshoja la margarita. Mira sin mirar. Pero ¿y qué hay de esos directivos que dicen sentirse “floreros“? Calderón y Mendoza dan versiones matizadas y distintas de la dimisión. Servidor no comulga con Calderón, aunque entiendo que un directivo no puede dar el portazo y hacerlo por escrito en una simple carta dirigida al presidente. Se debe a los socios, no a Calderón. Que les explique a ellos qué significa ser un “florero“. ¿No debió haber hablado primero con el presidente y luego dimitir de manera irrevocable? ¿Por qué una carta en vez de una entrevista personal con el presidente? Si uno se quiere marchar de una empresa, por delicadeza, lo primero que hace es comunicárselo a su jefe directo. Después, si uno no se ha quedado satisfecho, escribe una carta, un memorandum, un telegrama, un fax y hasta una hoja de Excel. Asumo, etiendo y comprendo el adiós de Mendoza y Sánchez. No cuestiono el fondo, pero no comparto las formas. Si venían a servir al Madrid, y no a servirse del Madrid, han fallado a la hora de explicarle claramente al socio cuál es el verdadero motivo de su marcha. ¿No será que ha pesado más el ego de dos directivos y un presidente que el bien del club?

Al final, el Madrid de Calderón puede empezar a contagiarse del efecto de la Junta Directiva que en su día presidió Lorenzo Sanz. En aquella junta hubo motín de opereta para pedir la cabeza de Juan onieva. Después, empezaron a caer, uno tras otro, la mayoría de los directivos. Entonces, aquel “adiós muy buenas” se bautizó como “La teoría blanca de los diez negritos“, como homenaje a la novela de Agatha Christie. Calderón tiene la pelota en su tejado. Y amor no es literatura si no se escribe en la piel.